Ecos del jueves

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Los arcos de la noche ya están tensos

y proyectan dos flechas de café expreso

pero temen al cielo

a ese espejo verde que se ríe como un árbol

ya no queda más fuerza en mi organismo

que esa que mueve el motor de los bostezos.

Cada paso es una campanada

en una ermita desierta

pero los perros siguen dormidos,

arrullados por las hojas

y su canción de cuna.

Atravieso el jardín como una mosca

atraviesa los días,

con miedo a las telarañas de vidrio

y con un hambre que no duerme.

Si las almohadas de aire no huyeran

caería con todo el peso de mis párpados

e inhalaría al mundo en un ronquido.

El camino a casa es una serpiente

que no ha encontrado su cola

y no muerde nada.

La piel será una noche de grillos agripados

sin abejas y sin helicópteros sobre mi cabeza;

aún no aparecen las zetas que han de sobrevolarme.
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